How much does an image say? Surely a lot, a landscape transmits different sensations, depending on how well it is taken. A face, young or wrinkled, a face marked by pain, a couple embracing, a sunset on the sea. All of them are in themselves a story. Undoubtedly, each one can perceive them, feel them, in different ways, many with what they provoke in their memory. But I speak of these different photos, let's take out the landscape, the company, the ornaments. A photo of oneself, of oneself, only oneself, standing without expression, nothing to feed a thought, a sensation, an emotion. These are the photos I'm talking about. Rummaging through my time box there were many of those that particularly interest me. In truth, they should only make sense to me. Logically, for my parents too, if they were alive. But today only I know the truth. About them I mean. But there is one that won't let me, won't let me go, it has me trapped, as if that one, the one in the photo, won't let me go back to being the one I am today. My mind tries to defend itself with its weapons, skillful instruments of the subconscious, almost invincible as the victor of so many battles, there it is engrossed in not letting me separate yesterday from today. But the photo itself says nothing, of course for the rest of the world that photo is just a teenager. But there is something particular about him, it is not perceived in the look, nor in the pose, no. Then in what?
I could end here, but what is it that I didn't want to know and now I do. How many unfinished stories are there in the daily journey of living in each one of the billions that inhabit this world? How could I put a value of comparative importance on a simple photo.
They are rightly of no importance. It is only important to me. I almost don't want to continue in this imperious way of saying without doing it. It is not premeditated, nor a riddle-like exercise, nor to create mystery, it is simply not possible for me to do it, in any case, it will only be at the precise moment, .... precise?, for whom, no, no, it is the word I wanted to say, I navigate on a tremendous curiosity, because who I see, it is almost strange to me. It is like an indeterminate inaction that does not allow me to remember the one I was. Because my so exhausting anguish, which does not allow me to let go of something that I am no longer, in any case
He should let me go, he is the strong one in this story, if that photo didn't exist, none of this would be happening, it would have just been a journey through different spaces of time and people, but there he was, among so many.
On the back, there was no date. I guess the year, even at what time. But there is something mysterious, very lost in that photo. I know it.
I am absolutely sure I know it. What a wear and tear it is to dive into memories and not find what one is really looking for. Even knowing that the journey through self-induced labyrinths takes me away from knowing.
I light a cigarette and leave the photo, like someone who leaves a book with the page marked, to continue reading it another time.
The photo shone like a beacon in the night on the table, where it shared that space with so many others. I walk in search of an ashtray, moving away, with some resistance and at the same time with a hint of tranquility for abandoning such unbridled encomium with the photo.
The meters traveled between the ashtray and the table, I release the memory. As when a word that crosses the limit of the forgotten to appear almost with fury.
He could fly! He could fly .
How? He knew, I forgot. I need him to teach me, how he did it
He flew, he flew so freely, like a wonderful bird that could fly very high, too high. I try to remember how high,... I think the world he saw was from there. That there, that's something I try to see, but it's impossible.
He spread his wings and did it, as easy as that, well it's something I imagine, it would be like that, just like that.
The surprise when I took the picture again, I saw him flying,..., almost mystical, but that's how I saw him. How much I envied that power.
Could it be that the wings only appear for a period of time? They are not forever? I don't have them anymore, so it's like a confirmation, they disappear.
Do you need a headwind, or do you just flap your wings and it happens? Would it be that easy for him?
If I had them, now I could try, but they are gone, it's that way my memories try to understand. It's hard to do without feeling them, at least if they were, they would surely give me a hint of how.
Souls fly, why not mine?
It is almost a certainty, it is possible that souls get heavier as the years go by (they are heavier). His was lighter, is that what the photo doesn't show me? I don't think he flew just because he had wings, the lightness of his soul should be decisive, no doubt.
He looks so shy, so dreamy, so innocent, so utopian, so sensitive, are those the conditions to have wings?
I need to keep looking at the photo, maybe I'll discover something, Who could I ask, there are no more of those friends who saw him fly. If they hadn't left, they could tell me some secret,...something he talked about after each trip on his travels. They would know something else, but they have retired from the road, by their own merit or who knows, but they are not there. Would he return with joy, with euphoria, with adrenaline? How would the return be, when he touched the earth again? I doubt it would be with sadness, in any case, he would know that if something, in the flight was missing, he just needed to leave again. Sad it would have been, if he could not do it again.
Unwittingly on this very different journey looking for answers, there is one that took my breath away. I remembered when he could not fly anymore.
So it is not by choice that one does not fly anymore, it is irremediable. I think that now I recognize the man in the photo. In the photo his soul was light. But not long after, he knew he would not fly anymore.
If the photos had a reverse side, ...... I could see their wings, it's a pity they should have a reverse side.
¿Cuánto dice una imagen? Seguramente mucho, un paisaje transmite diferentes sensaciones, según que tan bien este ella tomada. Un rostro, Joven o arrugado, una cara signada por el dolor, una pareja abrazada, un atardecer en el mar. Todas ellas son en sí sola, una historia. Sin duda que cada uno logra percibirlas, sentirlas, de formas distintas, muchos con aquello, que la misma le provoque en su memoria, Pero yo hablo de esas fotos diferentes, saquémosle el paisaje, la compañía, los adornos. Una foto de uno, de sí mismo, solo uno, parado sin expresión, nada que alimente un pensamiento, una sensación, una emoción. De esas fotos hablo. Revolviendo en mi caja del tiempo allí había muchas de esas que en particular me interesan. En verdad, solo debería tener sentido para mí. Lógicamente, para mis padres también, si ellos vivieran. Pero hoy solo yo se la verdad. Sobre ellas me refiero. Pero hay una que no me deja, no me suelta, me tiene atrapado, como si de ese, el de la foto, no me permitirá volver a ser el de hoy. Mi mente trata de defenderse con sus armas, hábiles instrumentos del subconsciente, casi invencibles como triunfador de tantas batallas, allí está enfrascado en no dejarme separar el ayer del hoy. Pero la foto en si misma nada dice, claro para el resto del mundo esa foto es solo un adolecente. Pero hay en él algo particular, no se percibe en la mirada, ni en la pose, no. ¿Entonces en qué?
Podría terminar aquí, pero que es lo que no quería saber y ahora si deseo. Cuantas historias sin terminar hay en el cotidiano viaje de vivir en cada uno de los miles de millones, que habitan este mundo? Como podría poner un valor de importancia comparativa en una simple foto.
Tienen razón nada de importancia. Solo la tiene para mí. Casi ni quiero seguir en esta imperiosa forma de decir sin hacerlo. No es premeditado, ni un ejercicio tipo acertijo, ni crear misterio, simplemente no me es posible hacerlo, en todo caso, solo será en el momento preciso,…. preciso?, para quien, no, no, es la palabra que quise decir, navego sobre una tremenda curiosidad, pues al que veo, me resulta casi extraño. Es como una inacción indeterminada que no me permite recordar aquel que fui. Porque mi tan extenuante angustia, que no me deja soltar algo que ya no soy, en todo caso el debería dejarme ir, él es el fuerte en esta historia, si esa foto no existiera, nada de esto estaría pasando, simplemente hubiese sido un viaje por diferentes espacios de tiempo y personas, pero allí estaba él, entre tantas.
En su reverso, ni fecha había. Supongo el año, hasta en que momento. Pero hay algo misterioso, muy perdido en esa foto. Yo lo sé.
Estoy completamente seguro que lo sé. Que desgaste produce bucear en los recuerdos y no encontrar lo que uno busca en realidad. Aun, sabiendo que el recorrido en laberintos auto provocados, me aleja del saber.
Enciendo un cigarrillo y dejo la foto, como quien deja un libro con la hoja marcada, para seguir leyéndolo en otro momento.
La foto lucia como un faro en la noche sobre la mesa, donde compartía ese espacio con otras tantas. Camino en búsqueda de un cenicero, alejándome, con cierta resistencia y a la vez con un dejo de tranquilidad por abandonar tal desenfrenado encomio con la foto.
Los metros recorridos entre el cenicero y la mesa, libero el recuerdo. Como cuando una palabra que cruza el límite de lo olvidado para aparecer casi con furia.
¡Podía volar! Él podía volar .
¿como? El sabia, Yo me olvide. Necesito que me enseñe, como lo hacía
El volaba lo hacía con mucha libertad, como un maravilloso pájaro que lograba estar muy alto, demasiado alto. Trato de recordar que tan alto,… creo que el mundo que él veía era desde allí. Ese allí, es algo que trato de ver, pero me es imposible.
Desplegaba sus alas y lo hacía, tan fácil como eso, bueno es algo que imagino, seria así, simplemente.
La sorpresa cuando tome nuevamente la foto, lo vi volando,…, casi místico, pero así lo vi. Cuanto envidie ese poder.
¿Será que las alas solo aparecen en un espacio de tiempo? no son para siempre? Yo ya no las tengo, por lo tanto es como una confirmación, ellas desaparecen.
¿Se necesita viento de frente? o solo aleteas y sucede? ¿Sería así de fácil para él?
De tenerlas, ahora podría probar, pero ellas ya no están, es por ese camino que mis recuerdos intentan entender. Es difícil hacerlo sin sentirlas, por lo menos si ellas estuvieran, seguramente me darían un indicio del cómo.
Las almas vuelan, ¿porque la mía ya no?
Tengo como casi una certeza, es posible que las almas según pasan los años pesan más (son más pesadas). La de él, era más liviana, ¿será eso que la foto no me muestra? no creo que volara solo por tener alas, la liviandad de su alma debería ser determinante, sin duda.
Cuanto lo extraño, a él, Se lo ve tan tímido, tan soñador, tan inocente tan utópico, tan sensible, ¿Serán esas las condiciones para tener alas?
Necesito seguir viendo la foto, tal vez descubra algo. ¿A quién podría preguntarle?, ya no quedan esos amigos que lo vieron volar. Si no se hubiesen ido, ellos podrían contarme algún secreto,…algo que él hablaba después de cada recorrida en sus viajes. Ellos sabrían algo mas, pero se han retirado del camino, por mérito propio o quien sabe, pero no están. ¿Volvería con alegría, con euforia, con adrenalina? ¿Cómo sería la vuelta, al tocar nuevamente la tierra? Dudo que fuera con tristeza, en todo caso, él sabría que si algo, en el vuelo falto, solo necesitaba partir nuevamente. Triste hubiese sido, si no podía hacerlo nuevamente.
Sin quererlo en este, muy distinto viaje buscando respuestas, hay una que me dejo sin aliento. Recordé cuando él ya no pudo volar mas.
Entonces no es por decisión que uno ya no vuela, es irremediable. Creo que ahora, reconozco al de la foto. En la foto su alma era liviana. Pero no mucho tiempo después, él supo que ya no volaría nunca más.
Si las fotos tuvieran reverso,…… podría ver sus alas, es un lastima deberían tener reverso.
